Une des choses excitantes dans le boulot de Callum, c'était la traque. Il adorait ça. Et même si ça impliquait passer des nuits entières dans sa voiture en face à face avec son thermos de café, il ne pouvait pas s'en passer. Bien sûr, ça venait après une bonne partie du temps à faire des recherches sur le sujet traqué. Mais la traque, bon Dieu, la traque, y'avait que ça de vrai !

L'homme que Callum épiait ce jour-là était assez caisse, en soit. C'était un lutteur plus que renommé dans le pays, et réputé pour ses soirées arrosées entouré de belles femmes plantureuses. Environ un mètre quatre-vingt-dix pour 120 kg de muscle brut. Pas un pet de graisse. Un tueur, un vrai. Enfin pas tout à fait, étant donné que Cal n'avait pas relevé de coups de feu ou de sacs en plastiques aux formes bizarres.
Il vivait dans une de ces grosses maisons que l'on pourrait qualifier de bourgeoises, situées dans la banlieue hype de Londres. Cal était en train de finir de mettre quelques notes au propres quand il entendit une portière de voiture claquer. Un voyage de fin d'après-midi? Probablement pour lever quelques poulettes et les ramener dans son antre pour une nouvelle partie fine. Toujours est-il que Cal alluma à son tour sa voiture, enleva le procès verbal qu'une pervenche consciencieuse avait mis sur son pare-brise d'un coup d'essuie-glace et le suivit.

L'homme roula un bon moment puis s'arrêta dans le quartier de Soho. Cal se gara un peu plus loin et continua à le traquer, le col de son imper relevé pour pas être reconnu trop facilement. L'homme pénétra dans un pub. Parfait, Callum avait quelques questions qu'il pourrait lui poser face à face.
Toujours est-il que le journaliste emboîta ses pas et entra à son tour dans le pub. D'un bref coup d'oeil il repéra les lieux. Hmm, pas grand monde. Au comptoir, quelques habitués, un jeune homme aux cheveux roux étrangement familier et SON homme. Parfait.
Il se faufila à pas rapides vers le comptoir et se plaça exactement entre le rouquin et son sujet. Il commanda une bière, en but une gorgée et tapota sur l'épaule du maousse avec un grand sourire placardé sur le visage.

-C'est vrai que vous couchez avec la femme du Premier Ministre?

La réaction de l'armoire ne se fit pas attendre. En un éclair, il avait envoyé valdinguer son Martini, choppé le journaliste par le col d'une seule main et l'avait plaqué sur le comptoir. La violence du coup arracha une grimace au reporter. Il se tourna alors vers le rouquin à côté de lui.

-Désolé vieux, dit-il avec une voix un peu étranglée, j'ai pas les moyens de te repayer ta bière !

L'armoire ne semblait pas enclin à de petits apartés. Ses sourcils se rejoignaient en une barre sur son front et il respirait par les naseaux, un peu comme un bœuf. Il leva un poing menaçant sur le journaliste.

-Qu'est-ce que t'as dit, espèce d'ordure?!?

C'est alors que Cal réfléchit deux minutes. Attends... Il se tourna et dévisagea le rouquin. Mais oui ! C'était ce petit prétentieux de Malachey McKenny !
Il eut alors une idée de génie.

-Hey hey heyyyy vieux, c'est pas moi, c'est lui qui vient de me dire ça à l'instant !

En disant ça, il pointa un doigt accusateur vers son pire ennemi. Le lutteur commença à sérieusement considérer l'éventualité d'un punching-ball supplémentaire...